Declaración de intenciones

Este blog intenta tener cubiertos al menos dos sentidos del hipotético visitante: la vista y el oído. La vista resulta evidente y el oído se consigue haciendo clic en el título de cada entrada.
Espero que lo disfrutéis.

viernes, 30 de junio de 2006

Estar vivo hoy



… o mañana ¿dónde reside la diferencia? ¿Cuándo empieza la importancia de la vida y cuándo se convierte en una carga?
“Profiscicere, anima, de hoc mundo”

© Lito Vitale

jueves, 29 de junio de 2006

Cuando la pobreza entra por la puerta...


Bendeciré, sexta planta, puerta C.
En el ascensor mi vecinita huele bien.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Doña Foca va a la compra en zapatillas
hogar, comida y una cama.
Niños hambrientos, el abuelo nos dejó.
Ya no me besas nunca, ya no me amas.
Como voy a besarte, gorda y con bata.
En las paredes, estampas de la comunión,
jaulas con pájaros y una foto de mamá.
Otra vez sopa, caldo de sobre Sopicrem.
Tristes galletas del enano Catiplán.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Don Zapato lee el diario en el lavabo,
su mujer se llama Amparo.
Comida para perros, con vitaminas mil.
En la bodega dicen que no hay derecho,
con tanta celulitis, no es raro que si
la rutina entra por la puerta,
el amor salte por la ventana.
Doña Foca es una loca peligrosa,
tiene un pato en una palangana.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Don Zapato es un vejete espabilado,
se pasa el día en la cama.
La pobreza entra por la puerta,
el amor salta por la ventana.
Doña Foca es una loca peligrosa,
tiene un pato en una palangana.
Las gallinas picotean la basura.
Celia es tan pequeña y siempre pide arroz.
El protector de los pobres algún juguete le dió.
Su madre la vio nacer sobre paja y cartón.
Casas con techos de latón y suelos de barro,
manchas grotescas de humedad por las goteras.
Perros y niños bajo un chaparrón.
Ventanas sin cristal, entra el vendaval.

© El último de la fila

martes, 27 de junio de 2006

Even in the quietest moments


Even in the quietest moments
I wish I knew what I had to do
And even though the sun is shining
Well I feel the rain --- here it comes again, dear

And even when you showed me
My heart was out of tune
For there's a shadow of doubt that's not letting me find you too soon
The music that you gave me
The language of my soul
Oh Lord, I want to be with you.
Won't you let me come in from the cold?

Don't you let the sun fade away
Don't you let the sun fade away
Don't you let the sun be leaving
Won't you come to me soon

And even though the stars are listening
And the ocean's deep,
I just go to sleep

And then I create a silent movie
You become the star, is that what you are, dear?

Your whisper tells a secret
Your laughter brings me joy
And a wonder of feeling I'm Nature's own little boy

But still the tears keep falling
They're raining from the sky
Well there's a lot of me got to go under before I get high

Don't you let the sun disappear
Don't you let the sun disappear
Don't you let the sun be leaving
No, you can't be leaving my life

Say that you won't be leaving my life
Say that you won't be leaving my life
Say won't you please, stay won't you please
Say won't you please, stay won't you please
Lord, won't you come and get into my life
Lord, won't you come and get into my life
Say won't you please, stay won't you please
Say won't you please, stay won't you please
Lord, don't go

And even when the song is over
Where have I been --- was it just a dream?
And though your door is always open
Where do I begin --- may I please come in, dear?

© Supertramp

domingo, 25 de junio de 2006

That old black magic


That old black magic's got me in its spell
That old black magic that you weave so well
Those icy fingers
Up and down my spine
The same old witchcraft when your eyes meet mine

The same old tingle that I feel inside
And when that elevator starts its ride
Darling down and down I go,
Round and round I go
Like a leaf that'scaught in the tide
I should stay away but what can I do
I hear your name, and I'm aflame

Aflame with such a burning desire
That only your kiss can put out the fire
You're the lover
You're the lover
You're the lover
You're the lover
I have waited for
The mate that fate had me created for

And every time your lips meet mine
Darling down and down I go,
Round and Round I go
In a spin, I'm loving the spin that I'm in
I'm Under that old black magic called love
Yes I'm in a spin, I'm loving the spin I'm in
I'm under that old black magic called love

Got me spinning and spinning and spinning around
Like an elevator's going down
In this magic, black magic called love

© Ella Fitzerald

viernes, 23 de junio de 2006

¿Qué es poesía?


Kubla Khan
OR, A VISION IN A DREAM. A FRAGMENT.
(Samuel Taylor Coleridge)

In Xanadu did Kubla Khan
A stately pleasure-dome decree:
Where Alph, the sacred river, ran
Through caverns measureless to man
Down to a sunless sea.
So twice five miles of fertile ground
With walls and towers were girdled round :
And there were gardens bright with sinuous rills,
Where blossomed many an incense-bearing tree ;
And here were forests ancient as the hills,

Enfolding sunny spots of greenery.

But oh ! that deep romantic chasm which slanted
Down the green hill athwart a cedarn cover !
A savage place ! as holy and enchanted
As e'er beneath a waning moon was haunted

By woman wailing for her demon-lover !
And from this chasm, with ceaseless turmoil seething,
As if this earth in fast thick pants were breathing,
A mighty fountain momently was forced :
Amid whose swift half-intermitted burst

Huge fragments vaulted like rebounding hail,
Or chaffy grain beneath the thresher's flail :

And 'mid these dancing rocks at once and ever
It flung up momently the sacred river.
Five miles meandering with a mazy motion
Through wood and dale the sacred river ran,
Then reached the caverns measureless to man,
And sank in tumult to a lifeless ocean :
And 'mid this tumult Kubla heard from far Ancestral voices prophesying war !

The shadow of the dome of pleasure
Floated midway on the waves ;
Where was heard the mingled measure
From the fountain and the caves.
It was a miracle of rare device,
A sunny pleasure-dome with caves of ice !
A damsel with a dulcimer
In a vision once I saw :
It was an Abyssinian maid,
And on her dulcimer she played,

Singing of Mount Abora.
Could I revive within me
Her symphony and song,
To such a deep delight 'twould win me,

That with music loud and long,
I would build that dome in air,
That sunny dome ! those caves of ice !
And all who heard should see them there,
And all should cry, Beware ! Beware !
His flashing eyes, his floating hair !
Weave a circle round him thrice,
And close your eyes with holy dread,
For he on honey-dew hath fed,
And drunk the milk of Paradise.

Music: Humility © Wim Mertens Posted by Picasa

Probando Picasa (Resultado)


Me temo que al final el uso de Photoshop es ineludible. Pero para aficionados es una gran herramienta. Posted by Picasa

Probando Picasa (Original)

 Posted by Picasa

jueves, 15 de junio de 2006

Perdónala


El otro día un bloggero me comentó que mi “avatar” le parecía la cabeza de un mutante con ojos, nariz, boca y hasta pelo. Después de sacarle de su error me puse a pensar. Como en los últimos días éste de los prejuicios ha sido un tema en cierto modo recurrente y he podido constatar que los blogs son en numerosas ocasiones instrumentos para estudios antropológicos, he decidido realizar uno yo misma.
También forma parte del reglamento tácito de los blogs no explicar la naturaleza de los mismos, pues (imagino) si los objetos del estudio conocieran el fin último del mismo sus comportamientos se verían ciertamente influidos y por tanto el resultado se vería seriamente comprometido.

A vuestros ojos expongo una imagen. Me gustaría, queridos hipotéticos visitantes, que aventuraseis lo que os sugiere la misma. ¿La frente de un Cardassiano, quizá? Todo es posible. Tomaos el tiempo que consideréis oportuno. Para amenizaros el rato que paséis en la contemplación de esa imagen os invito a escuchar el hermoso bolero “Perdónala” del insigne autor Johann Sebastian Mastropiero, en un, admito que vano, intento de que lleguéis a perdonarme también a mí.

miércoles, 14 de junio de 2006

Sun in the night


How many times in your life have you ever had the feeling
That the way you live is crazy and there must be something else.

When you look at the sky does it ever cross your mind
There could be something you've forgotten that wont ever go away

Like the sun in the night,
Like the sun in the night,

You'll always be with me baby,
Be in my soul,

You'll always be with me
Wherever I go.

Gets too much after a while trying to always hide your feelings
When the world is going crazy and you keep it to yourself
How much it hurts;
though you try, try to get on with your life
And tell yourself that worse things happen and just hope it goes away.

Like the sun in the night,
Like the sun in the night,

You'll always be with me baby,
Be in my soul,

You'll always be with me
Wherever I go.

© Lighhouse Family

martes, 13 de junio de 2006

viernes, 9 de junio de 2006

La lengua de las mariposas


Butterflies have a long tongue that they normally keep coiled up under their heads. The tongue is really a hollow tube, like a straw. When a butterfly needs to reach into the flower to drink some nectar, the tongue uncoils so the butterfly can drink the nectar.


The fosse © Wim Mertens

miércoles, 7 de junio de 2006

Room with a view


Me encuentro de nuevo ante “el problema”: la música que quiero vincular a esta imagen es precisamente eso: música. Así que aquí estoy de nuevo creando el relleno con el que envolver la imagen. Más, ¿es realmente necesario? Porque esta música no parece que necesite más, y la imagen me supone un gran esfuerzo describirla… Es el paisaje que se extendía ante mis ojos cada mañana en casa de mi madre estas navidades, sus últimas navidades.

The heart asks pleasure first © Michael Nyman

sábado, 3 de junio de 2006

Bombardeo sobre Tazones



Este texto va absolutamente en contra del espíritu de esta bitácora, que se suponía estaría dedicada a imágenes y música. Pero cuando esa música no tiene letra que la acompañe me siento obligada a escribirla yo.

Lo malo de ello, motivo por el cual no creo que este texto dure mucho aquí, es que me ha dado por escribirlo en uno de esos días en los que realmente me gustaría estar escribiendo en un auténtico cuaderno de bitácora, dentro de una nave que surcase mares procelosos, sin otra preocupación que la de la supervivencia física, no la mental, temiendo un naufragio real, no psicológico, luchando por mi vida, no deseando que acabe producto del hastío.

Pero como de lo que se trata en este momento es de dejar palabras donde no las hay, de identificar una imagen con un momento auditivo, puedo escribir, por ejemplo, que la noche de Tazones expuesta al ojo indiscreto de una cámara fotográfica, revela la turbulencia que podéis contemplar. Donde el ojo humano no ve sino negrura, la cámara capta esa marea baja que invita a un tranquilo paseo por la ría; la luna que parecía no existir se muestra como un faro en la niebla; los chiringuitos que sabemos están al fondo, parecen el objetivo final de un bombardeo nocturno en Oriente Medio; y el magnífico bosque que antecede a la playa de Rodiles, nos hace pensar que estamos ante el conocido skyline de esa ciudad norteamericana de cuyo nombre no me apetece acordarme.

Y con esto creo haber cumplido mi objetivo. La próxima vez lo escribiré en inglés o francés, o alemán para no volver a romper la línea estética de este sitio, o quizás la próxima melodía tendrá una letra en español (no me comprometo a decir en cuál de ellos…)

Taramundi 130 © Hevia